Bruges

Detenerse en el puente a mirar su reflejo en el "Lake of love". Brujas no parecía un lugar tan especial sin nadie con quién compartirlo. Desde donde estaba podía observar la nieve caer arrogante sobre el lago y las autopistas belgas alzándose por encima de aquel pueblito detenido en el tiempo. Parecía de noche bajo la sombra de los árboles y los cisnes se amontonaban en los espacios aún no congelados del agua. Caminar siete minutos atravesando el Minnewater Park por entre los arbustos y llegar al desolado empedrado de la calle. Es fácil perderse cuando no se tiene lugar a dónde ir, especialmente cuando no hay nadie que espere más allá de los molinos de viento. Entrar en algún café que todavía estuviera abierto y pedir un té para calentar el alma que empezaba a escarcharse con el hastío del frío. Cincuenta centavos de propina, ponerse los guantes y entrar en la Catedral a sentarse por unos minutos, por lo menos hasta que el calor volviese a circular hasta la punta de los pies. Rezarle a ningún santo era un plan poco tentador y la llama de la eucaristía parecía reprocharle cada segundo que ocupaba el banco del pasillo principal, acusándolo de hipócrita después de tantas cosas que había dicho contra la Iglesia. La mirada punzante bajo las espinas ensangrentadas miraban con lástima su cara perdida en el invierno, su desdicha de viajero eterno que no encuentra lo que busca (y que pierde lo que encuentra).
La ráfaga de aire en el atrio traía consigo una mezcla de melancolía y nevada de atardecer que prometía congelarle los huesos si permanecía más tiempo mirando como poco a poco los faroles se encendían sobre las peatonales belgas. "Una cerveza, por favor" y sentir la espuma entre los labios, el deslizar suave por el paladar y hasta el centro del estómago. Dos, tres, siete y pagar con los últimos euros la curda nocturna. Deambular por la calle, tropezando entre los adoquines hasta volver al punto de salida, al lugar que se hacía más familiar: la estación. Esperar a la sombra nocturna de un vagón que llegue el primer tren de la madrugada. Prochaine arrete: Bruxelles. Quizás allá encuentre lo que (a quien) buscaba, quizás allá se sintiera como en casa...o no.